je peindrai jusqu'à la page blanche, et je détruirai mon travail. J'écrirai jusqu'à ce que les mots deviennent inutiles....

et je brûlerai mes carnets...

Mes pinceaux posés sur leur potence s'égouttent sur la table... La peinture sèche... Les couleurs s'approfondissent et prennent leur place... encore une fois je n'y suis pour rien... encore une fois, c'est l'oiseau qui m'a choisie... l'oiseau qui a dirigé mon esprit et mon pinceau... 

les notes de piano remplissent la pièce, le poêle ronronne doucement...

Par la fenêtre le soir vient noircir mes carreaux...  quelques larmes coulent sur mon visage... j'ai mal au dos...

Chaque jour le mal prend davantage de place, chaque jour j'apprends à vivre en l'accompagnant de mes rires avec mes proches, de mes larmes, seule...

le vide se dilate lentement dans ma tête...

pensant à la montagne

je regarde la mer

l'importance est ailleurs...

là...

au bord de ma mémoire

se trouve l'inconnu...

arbres immenses

ces chandeliers

assombrissent ma route

la tête

perdue

dans leurs branches

le vent tourne
les feuilles une à une
reviennent au pied de l'arbre

regardant la montagne

les incertitudes de la plaine

derrière moi

les vallées se resserrent

sombres et froides

au dessus le ciel change

bleu indigo

 les ronces perdent leurs feuilles

 les épines  durcissent

quelques gouttes de sang

empilé en tas

l'odeur acide du hêtre

remonte l'escalier

je pose mes aiguilles

à côté de mes pinceaux

une bûche encore

pour une nuit

plus douce

sur la table

les laines multicolores

pour un petit bonnet d'enfant

des mocassins

tout petits

pour l'hiver

son enfant dans le dos

elle avance

lumineuse

tranquille

le vent dans les arbres

tranquilles

le bois crépite

maille après maille

sous la lampe de la cuisine

 Sur les plateaux de l'Anatolie, la vie se conjugue aux temps oubliés... présent-passé ? on ne sait pas trop... la vie y  reste  inchangée. le travail des hommes et des femmes y est dur et précaire... Les images défilent lentes et profondes de sens, on les regarde émus,  se souvenant d'un temps, où nous vivions les mêmes choses... se souvenant que quelque part, quelque chose nous a été volée, le coeur se desserre et s'ouvre à  une tendresse infiniment déchirante ...

le temps de ce film, nous accompagnons  un enfant poète, devenu silencieux... un père apiculteur qui élève des abeilles dans les cimes des arbres... une mère tendre, douce et inquiète, qui partage sa vie avec les êtres qu'elle aime, dans une maison en bois perdue sur des versants incroyablement boisés...

par de brèves chuchotements, le silence entre  père et fils est très rarement brisé.  Ces quelques mots soufflés entre eux, forgent une relation unique et  profonde,  où l'emotion se cache dans la pudeur des gestes et des regards ...

regard posé sur la vie, sur les arbres et sur le monde discret de la forêt...

regard posé sur le silence, l'amour, la tendresse des arbres, des hommes et des animaux

regard posé, sur un quotidien difficile...heureux et malheureux...

regard posé sur une culture menacée ...

regard sur  la beauté et le chagrin que chacun se construit autour de soi

Si l’action du film et les personnages sont contemporains, l’histoire puise sa source dans la culture d’un peuple mystérieux, celui des Méria. Ils ont aujourd’hui disparu, leur culture a été depuis longtemps assimilée par les Russes... mais  leur présence reste toujours palpable. Ils n’ont pas vécu d’une manière singulière : ils s’habillaient, parlaient et se nourrissaient comme nous. Néanmoins, leurs racines sont davantage finno-ougriennes que slaves. Ils se reconnaissent entre eux à des signes subtils qui échappent à notre perception. Lorsqu’ils ont à surmonter des épreuves, ils se tournent vers leurs rituels ancestraux. Par exemple, ils ne croient en aucun Dieu mais considèrent l’amour et l’eau comme sacrés.

le titre original de ce fil est "Ovsyanki"ce qui signifie bruant, un fringille de la famille des moineaux...

deux hommes, deux oiseaux, une femme défunte...  toute la force du film se déroule autour de ces étranges  personnages qui  perpétuent et appliquent  geste après geste  sans hésitation ...un rituel connu d'eux seuls... Magnifiques dans leur chagrin pudique et impudique ces deux hommes qui ont aimé  la même femme,  nous entraînent dans un voyage aux confins des secrets de l’âme, aux confins de  l'éternel amour, à la célébration  de la féminité, dans un périple humain où tendresse et mélancolie ne font qu’un.

premiers flocons

entre les feuilles rouges

des hêtres

les gouttières

se  remplissent

de feuilles mortes

aucun bruit

les pas heurtent les pierres

du chemin

village de montagne

l'eau du torrent

traverse le lavoir

lavoir

où sont -elles

ces femmes aux mains gercées ?

sur les pierres usées

le silence remplace

le linge et le savon

plus un cri

plus un souffle

les lavandières ne reviendront plus

temps triste

sans pluie sans lumière

je redescends des montagnes

unique au monde, le désert d'Atacama, est un lieu où s'inscrit la mémoire des civilisations .... sa sécheresse conserve l'histoire de la planète et permet aux astronomes de remonter dans le temps ...

ce documentaire est de toute beauté .... beauté de l'univers, beauté des personnes qui le découvrent... beauté aussi de ses femmes qui arpentent ces lieux à la recherche de leurs  frères, de leurs soeurs, de leurs pères , de leurs mères, disparus, torturés, et enfouis dans ce désert... La corrélation entre ces êtres est indéniable... Tout n'est que mémoire... le présent n'existe pas ... mais le passé proche ne peut être sans ce travail de mémoire  qui nous concerne tous ... sans  l'acharnement de ces femmes désespérées, sans la volonté  de ces hommes qui recherchent dans les étoiles, ce que nous sommes...Ensemble ils s'inscrivent dans le souvenir proche de leur pays de leur planète de notre univers...

odeur de laine mouillée
sur le fil à linge
l'hiver se répète

il pleut

des montagnes

lentement vers la plaine

sur chaque nuage

flotte un nénuphar

cours d'eau

tout de calme

dans les marais

Vincent Ségal  violoncelliste, Ballaké Sissoko, joueur de kora

Lorsque les musiques se mélangent... les visages se détendent, les sourires remplissent les coeurs... l'envers du monde apparaît, simple, pur, sans contrainte sans orgueil, tel qu'il devrait être à l'endroit... s'il arrivait un tout petit peu à se retourner... à se souvenir...

elle me suit

je la suis

l'aigrette solitaire

aux arbres nus

s'accroche

le froid de la nuit

mouette des brumes (mer de Béring)

au bout du pinceau

le silence

je suis restée là... assise... sur ce versant de montagne, face à la mer...  Trait d'horizon à peine perceptible, tant la distance me séparait d'elle, elle prenait avec le jour qui s'étirait, une teinte foncée soutenue presque menaçante... Au large les nuages se formaient avec une rapidité unique à cette étendue... De brume ils sont devenues nuages...  noirs inquiétants... ils roulaient vers la montagne comme des vagues déchaînées...

de la mer

les nuages sombres

roulent vers les versants

j'étais seule au soleil, assise en tailleur sur un rocher... un circaète planait au dessus de ma tête... nous  ne semblions accorder de l'importance qu'à la beauté de ce temps en changement... je le regardais déployer ses ailes blanches de grand seigneur, en quête de quelques serpents piégés dans les dernières chaleurs  d'automne... les quelques...  avant son départ pour l'Afrique... Je fermais les yeux pour garder sa lumière dans ma mémoire.... les rouvrais ensuite pour regarder sur ma droite, cette forêt de hêtres devenue familière à force de l'observer, de l'approcher, de l'apprivoiser, sans  qu'elle ne me cède pour autant, le pouvoir de la saisir dans sa puissance...

sans âge

ces hêtres

sont plus sauvages que les oiseaux

sombres très sombres... comme ils savent le devenir à l'automne avant de prendre leur éclat final... les hêtres, franchissent le temps l'air de rien... j'étais là... assise... immobile parmi l'immobile...  pendant un temps suffisamment long pour ne plus sentir mes membres inférieurs...

j'étais tranquillement bien... tellement bien et tellement triste en même temps... 

yeux fermés

les nuages ont une odeur

de sel porté vers les sommets...

ce goût de sel

un goût de nuages

Une envie de rejoindre la terre me saisit... une envie presque incontrôlable...

Sur le rocher chaud,

l'ombre des nuages

comme manteau

automne 

ombres et lumières

allègent le feuillage

avant dernière saison

un peu de fraîcheur

le matin

en ville...

je viens je pars

pour finir ailleurs

fin de l'été

un oiseau solitaire sur l'étang

entouré de déchets

voilà un film sud Coréen des plus démarqué... D'un cynisme impitoyable, il dénonce une société coréenne ultra bourgeoise où règnent  des richissimes  sans partage ... Im Sang Soo avec un esthétisme glaçant, se saisit de  la fiction éponyme de Kim Ki-young sortie en 1960 et en fait un sujet radicalement cuisant ...

Quittant très rapidement le monde en vrac de la rue décrit dans le début du film, le réalisateur nous enferme quelques minutes plus tard, dans une villa somptueusement oppressante... Dans cette immense prison dorée,  5 personnes vivent en huis-clos... les tensions rapidement insupportables provoquent des émotions saturées...   la claustrophobie frôle l'érotisme... un érotisme sophistiqué,  qui se devine plus qu'il ne se voit... Plus souvent sous-jacent qu'existant, il tend la situation vers l'inévitable., où l'horreur côtoie une beauté froide quasi écoeurante qui  nous conduit brutalement au drame final...

tout simplement génial ...

( un p'tit de plus à aller voir )