le collectif et association  "Bouillon cube" http://www.bouilloncube.fr/ link nous  accueille pour une expo sous les chênes verts... tous les vendredi du mois de juin, les peintures de ma fille et les miennes pourront être vues dans ce lieu plein de vie, d'envie et de liberté...

 

 

assise parterre

elle caresse son ventre

presque à terme

 

 

affaire de famille

la fille de sa soeur

contre ses seins gonflés

 

 

petit cirque ambulant

sous le kiosque à musique

tout le monde rigole

 

 

seule dans la nuit

l'enfant s'endort contre moi

 

 

entourée de mes filles

nuit claire

sans paroles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

c'est le silence

ce soir

dans ma tête

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 jardin -

les escargots

se prélassent sous les salades

 

 

ma main guidant la sienne

l'enfant

sème de toutes petites graines

 

 

"compagnons blancs"

le nom de ces fleurs

insignifiantes

 

 

menthe et mélisse

dans le panier

fleurs de sureau

 

 

folle avoine

une brise à peine

la fait trembler

 

 

sous le tilleul

le jardin se contemple

sur un banc

 

 

 

thym en fleur
les montagnes
ont un goût d'épice

 

 

 

 

mettre en film, une des oeuvres écrites de l'incontournable Haruki Murakami est une épreuve à haut risque... mais, il faut croire que seul le très talentueux Tran Anh Hung ( l'odeur de la papaye verte) pouvait le faire, avec une telle fiabilité,  une telle sensibilité... Atteindre le monde surréaliste de Murakami, n'est pas une mince affaire... Dans la pensée asiatique le lien relie tous les êtres, tous les évènements ( bouddhisme shintoïsme). Murakami veille sur ce dogme tout en confiance et  n'hésite pas  dans  ses magnifiques romans  à nous dévoiler des mondes parallèlement étranges et parfaitement déstabilisants... "La ballade de l'impossible" n'échappe pas à cette richesse de penser...  comme elle n'échappe pas à l'analyse de l'âme humaine que nous propose Murakami, jusque dans ses moindres recoins...

 

superbe !!!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

monde flottant
le vent déforme
le reflet des roseaux

 

 

 

 

 

dans ses filets de pêche

plein de nuages

 

 

 

 

histoire de moeurs, histoire de communauté,  histoire  d'honneur... honneur détourné, qui s'ancre comme une gangrène, au coeur d'un système malade...

une femme affronte, pour ne plus être battue par son mari, un ordre séculaire raidi, par trop de fatras... Son courage n'a d'égal que sa témérité, qu'elle puise sans cesse dans l'amour de son fils... Rejetée de sa  famille et ne pouvant l'accepter, Umay entêtée par la douleur, bornée par le désespoir conduira, sans le vouloir  son enfant à sa perte....

 

merveilleuse Sibel Kekilli, dans le rôle de Umay, qui avait déjà montré tout son talent d'actrice dans le film Head On de Fatih Akin, nous touche au plus profond de nos êtres...

 

histoire d'hommes, histoire de femmes, histoire de fratries, histoire d'amour, où la folie des uns et des autres mutile tout un clan

 

 

et dans la nuit
derrière les paupières

la lumière des étoiles

 

 

 

 

 

 

une petite place entre les arbres

quelques mètres carrés

pour rêver

 

 

piochant la terre -

un scarabée doré

glisse sur le talus

 

 

 

chaleur de midi

 sans chant d'oiseau

le vent se lève

 

 

 

sous la tente

le claquement des voiles

stationnaires

 

 

 

d'arbre en arbre

deux mésanges

surveillent la nouvelle

 

 

 

assise au soleil

la tête vide

 

 

 

tous ces arbres

me laisseront-ils une petite place

sous leur feuillage ?

 

 

 

 

passant sur mes pieds nus

un lézard aussi

me salue

 

 

 

 

m'installant dans la forêt

sans me presser

le temps qu'elle aquiesce

 

 

 

assise au soleil

la tête se remplit 

 

partirons nous

à Hokkaïdo ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

alors que les  éditeurs en mal d'auteurs nous proposent de plus en plus n'importe quoi sous l'appellation haïku... alors que les anthologies encombrent, sans jamais être lues, ou tout juste, les rayons poussiéreux des bibliothèques. Je réalise combien il est urgent de se débarrasser des conventions établies qui jugulent l'imagination et la création... Que cela soit dans l'art en général,  dans les écrits plus précisément  et dans le haïku tout particulièrement ... tout se dilue dans un consensus bourgeois ennuyeux.... à force de tourner les mots dans son esprit, de compter les syllabes et de chercher un kigo, on perd toute la force du regard essentielle et nécessaire à l'émergence  d'un haïku...

 

Est-ce ça écrire un haïku ???

 

et pourtant !!!

 

quoi de plus beau qu'un haïku !! certains m'ont émue aux larmes, d'autres m'ont donné la force de continuer à combattre la bếtise mercantile qui, le ruine... Ceux là datent majoritairement d'une autre époque... Aujourd'hui, malgré la présence d'excellents contemporains, je déplore globalement la mollesse répétitive de ce qui s'écrit... ça tourne à vide,  voire à l'obsession sénile

 

 

Comme tout acte artistique,  digne de ce nom, le haïku n'aurait jamais dû devenir un produit marchand...Il se devait de préserver cette liberté propre aux hommes qui lui ont donné existence...

 

alors que nous stagnons misérablement, dans un siècle qui s'éssouflle... l'écriture s'enlise  de plus en plus dans les salons bien pensant, où quelques dithyrambes cherchent sans cesse de nouveaux critères ou autres protocoles aseptisés, remparts de leur vanité,  qui tentent, sous couvert d'une connaissance  tout à fait arbitraire d'étouffer l'écriture vivante...

le haïku est libre... le haïku est présent... le haïku est simple... sans décor... sans  souci de plaire... il se montre nu... vivant... tel qu'il est ... 

Il suffit d'un regard... d'une énergie pour savoir s'il est là, puis au comble de sa force il se doit de disparaître et laisser place à d'autres en devenir.

le vide et le plein...

au lieu de cela, nous le tuons lentement en le mortifiant dans des livres  " fourre tout ", dits anthologies, dont la seule existence assure aux éditeurs une vente au prorata du nombre d'auteurs... ah ! la belle affaire ! C'est là, désespérément que le haïku se dilue dans la misère d'un ensemble d'écritures propres et sans relief...

 

avons-nous le droit d'emprunter la discipline à un pays, de se l'approprier, et d'en faire n'importe quoi ?

 

 

l'art est libre... l'enfant le sait... lui qui chaque instant de son existence crée sans peur et sans complexe  un univers riche et varié,  lui, qui voit ce que nous oublions de regarder,  lui qui,  dès qu'il franchit le seuil de l'école se fait lentement dépouiller de cette clairvoyance créative, pour être  façonné au modèle qui le génère

 

 

que nous reste t-il adulte de notre spontanéité enfantine ? Exsangue de cela, nous errons à la recherche de ce qui nous a été usurpé, et comblons ce vide, d'artifices lénifiants...

 

pensons-y lorsque nous regardons ce qui nous entoure !!! c'est là que le haïku se trouve... partout où nous arrivons à entrevoir la réalité ordinaire avec détachement. Il se trouve au détour d'une ruelle, au croisement d'un boulevard, sur le toit d'une maison, sous les semelles du voyageur, dans le bec d'un oiseau, dans les mains d'un enfant ou d'un vieillard, entre les pattes d'un chien, sur les ailes d'un papillon, au fond des océans, sur une fleur qui fane, sur une autre qui n'existe pas, dans les racines d'un arbre, dans le regard de l'être qu'on aime, dans celui qu'on déteste ... dans ma poubelle, ou tout simplement dans la poussière du chemin soulevée par le vent....

 

le haïku se dit, se crie,  s'écrit sur des murs ou ailleurs ...  se murmure, se taît, s'efface... et laisse  dans les mémoires un micron d'existence ... c'est là toute sa force... c'est là toute sa raison d'être

 

alors que la  douceur des premiers jours chauds endort nos craintes et nos doutes... certains oiseaux tardent à revenir... et je m'inquiète...

  Trop d'abeilles ont disparu... trop d'arbres pleurent toutes ces absences murmurées... la  terre devient  stérile...

  Et pourtant il fait si doux ... et tout fleurit mine de rien...

 

 

 

un cri de goéland traverse

la cour de l'école

 

 

 

tout habillée de vert

marchant dans la forêt

encore nue

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

et en guise d'adieu

son battement

d'ailes