hiver

au coeur de l'arbre

un sommeil inconnu

 

 

lynx

 

lorsque le cinéma invite des acteurs d'une telle dimension pour exprimer pudeur et dignité, on ne peut que s'incliner devant un tel chef d'oeuvre d'intelligence et de finesse... Tout est dit sans parole... Chaque image dévoile une réalité ordinaire à fleur de peau... Chaque regard croisé nous transporte vers une beauté relationnelle discrète et silencieuse.

 

 

 

Il est tombé cet été... Une nuit de tempête l'a brisé. 

  Il était né entre les rochers de granit, avait grandi là, sur cette terre sans manière, avec laquelle il avait négocié chaque année de sa vie, un peu plus de profondeur, un peu plus de surface... Terre qui n'a eu d'autre choix que d'accepter ce pacte exhorté d'un faîne, égaré là il y a quelques 70 ans... Terre, qui chaque automne gagnait en échange de sa présence, souplesse et odeur. Il s'était agrippé aux pierres avec une rage de vivre propre aux êtres en péril.. et s'était aménagé lentement un espace presque inviolable. Plongeant ses racines entre les rochers, il prenait possession du lieu sans laisser de place à ses descendants...

 

L'été, au dessus du torrent, lorsque ses feuilles s'alourdissaient d'humidité, il faisait bon s'adosser contre lui...  Le soir lorsqu'un brin de brise chatouillait son feuillage, on pouvait entendre son rire nonchalant glisser le long du tronc et se perdre dans l'entrelacement des racines... Son allure semblait faite d'éternité.

 

La maladie l'a touché sans que personne ne s'en rende compte... chaque année, il fleurissait et produisait davantage de fruits, prenant soin par ce subterfuge de dissimuler ce détail qui ne trompe pas les initiés...  la mort était déjà en lui.

 

je l'ai trouvé ainsi, allongé par terre, les branches brisées dans le torrent...

L'été s'est terminé sur son agonie, l'automne ne lui a pas servi de linceul. Ses congénères un peu plus loin, accablés par son sort, n'ont rien eu à dire...

tronçonneuse en main, merlin et coins dans l'autre... je suis arrivée ce matin, pour le débiter....

 

Il est mort depuis 6 mois...  je me permets aujourd'hui de prendre ce qu'il m'offre de plus précieux ... 

 

 

De coeur à coeur, je le remercie sans un mot et je me mets au travail...

 

 

 

 

bruit régulier du torrent-

frappant de toutes mes forces

le coin éclate le tronc

 

 

 

quartier après quartier

l'arbre se métamorphose

en bois de chauffage

 

 

 

 

chant de l'arbre qui s'ouvre

chaque frappe raisonne

dans la montagne

 

 

 

 

m'arrêtant

pour voir le travail

et souffler.

 

 

 

soulevant les copeaux

le vent revient

plus froid

 

 

 

 

sur la souche

un admirateur à plumes

pas même inquiet

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

devant la rivière qui s'écoule tout en clapotant son histoire, je regarde sans la voir la berge d'en face... mes pensées ont dépassé ses limites... en un rien de temps, elles ont traversé les forêts, les montagnes, les continents, et se trouvent déjà en train de flotter sur la mer du Japon... Trois cormorans remontent le courant à tire d'ailes, emportant une fraction de seconde un bout de mes pensées ... puis le silence revient, bref et rapide... Je suis désorientée... Une bourrasque de vent guerrier, me rappelle à mon devoir... Marquant sa souveraineté, il évince cette quiétude en rebroussant rageusement les vaguelettes de la rivière... Sans vouloir contrarier les caprices du temps, les branches des arbres,  fléchissent sous la menace ... Serrant ma main un peu plus fort, l'enfant inquiet m'appelle... je reviens lentement à ses interrogations...  Le bébé dans mon dos s'est endormi, et nous avons encore du chemin à faire...

 

 

provisoires

dans la boue

les traces de gibiers et de chiens

 

 

gris

 les berges les arbres, les oiseaux

et les nuages  flottant vers la mer

 

 

l'enfant

s'endort

dans le sac de portage

 

 

son souffle

sur ma nuque

 

 

le plus grand

ramasse les plumes

de cormoran

 

 

là où nous avions bivouaqué

plus même la trace

du feu

 

 

lente et massive

la rivière élargit

ses limites

 

 

 

l'érable jaspé

se courbe un peu plus

sur l'eau

 

 

 

au printemps

avec les feuilles en plus

l'arbre comtemplera les poissons

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nous voilà à 500 km du cercle polaire... un endroit où  les actions humaines et la psychologie paraissent être   lestées d'un poids particulier, conséquence d'un climat, d'une présence de l'espace et de la lumière.

 

L'action se situe à Barrow, petite bourgade du nord de l'Alaska, au coeur de la communauté inuite, à laquelle appartient d'ailleurs le réalisateur, né à Seattle mais venu  tourner dans le berceau de sa famille avec des comédiens du cru, tous non professionnels.

Une dispute entre trois adolsecents ivres d'alcool et de crack tourne mal, Un des trois jeunes hommes est tué . les deux autres dissimulent son corps et inventent l'hypothèse d'un accident à l'origine de la disparition de leur camarade

 

cet accident tragique, devient révélateur d'un mal-être adolescent et plus généralement du malaise d'une civilisation au sein de laquelle les règles morales cessent d'être clairement perçues.

 

relevant le defis de cet immensité glacé  les deux jeunes hommes apprendront à faire  face à leur responsabilité et assumeront leur erreur...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

d'après un roman de Yasuhiko Tagiguchi dont le cinéaste  Masaki Kobayashi (l'auteur de Kwaidan en 1965) réalisa en 1962 une superbe adaptation, Takashi Miike a osé relever le défis et faire un remake de ce classique du cinéma japonais... 

 

Mise en abîme des émotions, à travers l'insoutenable épreuve endurée par Motome ( au début du film), ou cruauté et suspens altèrent avec une esthétique épurée des lieux du rituel, le film évolue ensuite en mode poétique, contemplatif avec un sens de l'honneur d'une pureté déconcertante... honneur des pauvres gens prenant le pas sur celui de samouraïs figés dans des carcans moraux absurdes et inhumains.

 

 

Hara Kiri trouve sa poésie dans les flocons de neige tourbillonnants, dans la mousse et les voiles, dans les lattes de bois et les arbres. En jouant des couleurs, des formes et des textures, le réalisateur pose un hommage vibrant aux artistes du Japon ancien en opposant à leur épure un univers foisonnant mais tout aussi profond.

 

caressant l'écorce

du vieux hêtre

comme un vieil amant

 

 

mes doigts discernent 

la respiration

de ce plusieurs fois centenaires

 

 

 

sans neige

ses branches sans feuilles

fléchissent

 

 

sous ses racines nouées

un petit trou

fraîchement creusé

 

 

toutes ces années immobiles

à tendre ses branches

vers les oiseaux

 

 

 

hiver -

au coeur de l'arbre

un sommeil inconnu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un à un

j'abandonne les haïku

le long du sentier

 

 

tichodrome échelette

 

question cynique

et maintenant

à qui appartient la radioactivité ?

 

 

 

  neuf mois plus tard

dans l'urine des enfants

 le spectre de Fukushima

 

 

 

Seppuku

la planète

se suicide

 

 

 

ce soir

les laines fraîchement colorées

sèchent au dessus du poêle

 

 

 

sur mon rouet

des fils de soie se mélangent à la laine-

nuit claire

 

 

 

je pense au Japon....

celui que je connais

celui que je ne connais pas

 

 

 

tard dans la nuit

au piano

je reprends ce morceau mélancolique

 

 

 

 

chaque jour est une découverte... bonne ou mauvaise, nous nous devons d'accepter ces pulsions, sans pouvoir y faire grand chose...

 

laissant, les étangs et les quelques oiseaux d'hiver qui s'y perdent, derrière moi, je me suis réveillée ce matin avec la tension d'un jour douloureux... Commencé trop tôt, il ne me fera aucun cadeau... la détresse qui m'envahit, n'a pas de nom, elle a juste une consistance... épaisse, collante,  sinistre...

 

 

 

contre la vitre

la buée

 au gout de sel

 

 

sur le piano

les partitions

d'une musique désespérée

 

sous mes doigts

reprenant le morceau

à coeur perdu

 

 

décembre

perd de sa clarté

 

 

envie d'écrire

un poème

sans mot

 

 

 

goutte à goutte

se souvenir

ou le perdre....

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"il était une fois en Anatolie" est un film dont on ne sait pas au juste ce qu'on attend... Sombre, autant par ses hommes aux humeurs changeantes qui occupent tout l'écran pendant 2 h30 que par son paysage d'hiver monotone et glacial... Mais voilà, il faut s'appeler Nuri Bilge Ceylan, pour faire de cet ensemble de vie quelque chose qui frise le magnifique... Ces  visages sinistres transpercent le coeur de ceux qui les regardent, ne laissant aucune autre possibilité que de s'attacher à chacun de ces hommes. Au plus profond de cette Anatolie sobre et sauvage, les questions sans réponses heurtent les âmes indulgentes.  Jouant du clair obscur à faire pâlir Quentin de La Tour, Nuri Bilge Ceylan apporte au film, une touche pénétrante de sentiments dont on ne peut que deviner la consistance. Avec cet éclairage d'un autre âge, il imprègne les deux femmes qui traversent discrètement ce film, d'une importance majeure. Ombres de lumière parcourant la tristesse des hommes comme un champ de bataille, ramassant au passage quelques regards émerveillés et désespérés, ces femmes sans un mot répondent aux questions essentielles que se pose ce pays dépossédé... La force de Nuri Bilge Ceylan, consiste à nous apporter tout cela avec pas mal d'humour...

 

Magnifique !!!!

 

 

 

fin de journée, le soir tombe sans ménagement sur le sol détrempé... Un fond de ciel bleu persiste au fond du champ... À l'ouest le soleil laisse les émotions d'un sursaut d'été indien se dissiper dans l'herbe humide... Sans bruit la brume rampe sur la terre blême, passe entre les buissons et les mottes de terre, chevauche les murets et les enclos, mais ne réussit guère à s'élever au delà de ses velléités... La petite route qui me ramène chez moi, tortille du goudron dans les champs maladroitement labourés par des paysans négligeants. Ils ont oublié de goûter la terre...  Quelques dernières feuilles pendent aux arbres immobiles. Flasques, elles s'accrochent sans espoir à leurs existences, donnant à leurs tuteurs une allure de détresse...

 

sans vent

plaine et montagne

s'égouttent

 

les phares de ma voiture éclairent ce tableau suspendu entre plaine et montagne, obstiné à assombrir les dernières touches d'un automne qui s'essouffle...

 

 

traversant le pont de montagne

un tichodrome échelette

ailes noires et rouge sang

 

 

mes yeux suivent son vol

dans le méandre

 

 

 

bouche ouverte

aucun son

pour l'effet de surprise

 

 

 

fantôme

la brume rampe

dans la fraîcheur du soir

 

 

 

 

 

 

 

 

prendre un itinéraire bis (hors chemin ) pour gravir le Grand Veymont, c'est laisser au fond de la vallée ses peurs et ses doutes... C'est ne plus penser à la minute qui suit... c'est grimper sans pouvoir rebrousser chemin.

L'ascension périlleuse nous invite à franchir des versants rocailleux très pentus, où se reposent dans les derniers rayons d'octobre les bouquetins et les bien plus rares lagopèdes alpins venus terminer la saison avant de retourner dans les forêts intermédiaires.

 

la solitude dans ces montagnes ouvre un autre regard sur ce monde inaccessible... Un regard rempli d'humilité un regard qui entend le moindre mouvement de cette nature irrésistiblement belle, de cette sauvage en perpétuelle conversation.

 

 

 

sur la crête escarpée

toucher le ciel

d'un peu moins loin

 

 

 

 

 

sous mes pieds

et mes mains

la roche s'effrite

 

 

 

 

grimper

la tête vide

le coeur plein

 

 

sans un mot

grimper

vers le ciel

 

 

 

 

au dessus du vide

rien ne me rassure

sauf la couleur des arbres dans la vallée

 

 

 

 

 

paisibles

les habitants des montagnes

nous regardent peiner

 

 

 

 

 

 

 

 

la neige ne tardera pas à tomber

sur la blancheur des lagopèdes

 

 

 

 

 

troublant et très poétique Curling fractionne les vies...  les frotte les unes aux autres,  les empêche d'atteindre leur destin... Dans cet univers de glace et de neige, les histoires pourtant singulières, se déroulent monotones sans étonnement. Devant le pire, elles se divisent simplement et s'éloignent l'une d'elle, pour se préserver des réponses inutiles.

 

superbe !!!!

 

 

 

parfois

le vent s'arrête

 

sur la plage

 

 

 

au fond du landeau

l'enfant rêve

de marée

 

 

 

dos à la mer-

le rose de la saladelle

protégée

 

dans les enganes

le sel remonte sur la terre

grise