que nous reste t-il de cette impermanence des choses, soustraite aux péripéties dévoyées du monde.

sans bruit sans vent, comme le sel et l’eau de notre Terre, nous perdons insensiblement notre langage

réduit à son élémentaire grognement, détourné par d’astucieuses manœuvres sémantiques, nous voilà de plus en plus dépouillés de notre verbe

il a fallu rompre des peuples entiers à un sabir commun

pour qu’ils perdent leur identité et leur résistance

pour qu’ils restent muets

pour que leurs rires et leurs larmes ne s’entendent plus

jusque dans nos campagnes nos accents se sont tus pour aligner ces nuances, ces différences, qui remplissaient les champs et les villages de ces patois aux goûts de terre de lumière de rivière et de labeur…

dans le ventre de nos mères

nous, les fœtus, les embryons de ces terres de frontière nous apprenions leurs accents parlant de rêves et d’espoirs d’épreuves et de retenues

ce verbe aux terminaisons étirées et écaillées prenaient racines dans nos petits corps qui devenus enfants se virent sévèrement réprimander par l’autorité étatique l’utilisation de ce qui nous était le plus familier

et pour ne pas en souffrir nous nous mîmes à ignorer ces mots

nous avons alors oublié d’écouter le souffle du vent

oublié d’entendre les bruissements du monde 

perdu le chant des vagues l’élégie des profondeurs

égaré la modulation des simples

condamné la beauté des fleurs

le soupir de la terre

nos mots s’asphyxient d'ignorance

démasquant sans illusion notre aveuglement

nous peinons à nous discerner à nous comprendre

perdant notre garantie de survie nous sommes devenus sourds au mystère 

de ce langage

sourds à la vie

sourds aux autres

le monde n’est pourtant que bruit, son, murmure, souffle, parole, musique, froissement agitation, silence

un vocabulaire sans limite que même une langue dessinée ne peut calligraphier

ma main s'ouvre sur la terre des montagnes

j’ attends la forêt, les herbes folles et le chant du grillon

une odeur de mousse traverse la vallée

un battement de cils

ma main se referme vide et pleine

de ce langage universel

jour et nuit, écrit le poète japonais, les fleurs en tempête descendent de la

montagne

une solitude que peuple la voix du vent dans la cime des cèdres