Au nord de la Chine, une vaste ville post-industrielle et pourtant vide, plongée dans un brouillard perpétuel qui semble piéger ses habitants. Un matin, une simple altercation entre deux adolescents dans un lycée dégénère et va souder les destins de quatre individus brisés par  l’égoïsme familial et la violence sociale. Une obsession commune les unit : fuir vers la ville de Manzhouli. On raconte que, là-bas, un éléphant de cirque reste assis toute la journée, immobile.

 

Hu Bo, également connu sous son nom de plume Hu Qian, était un romancier et réalisateur chinois, surtout connu pour son seul long métrage, An Elephant Sitting Still. Il s'est suicidé peu après avoir terminé son film le 12 octobre 2017 à l'âge de 29 ans. "wikipedia"

 

 

 

poète compositeur chanteur acteur né le 25 janvier 1938 mort le 25 juillet 1980.

dissident ... et poète incomparable

 

 

Comme le fruit tombe sans avoir pu mûrir

La faute à l'homme, la faute au vent

Comme l'homme qui sait en se voyant mourir

Qu'il n'aura plus jamais le temps

Un jour de plus il aurait pu chanter

Faute au destin, faute à la chance

Faute à ses cordes qui s'étaient cassées

Son chant s'appellera silence.

Il peut toujours le commencer

Nul ne viendra jamais danser

Nul ne le reprendra en cœur

Il n'aura jamais rien fini

A part cette blessure au cœur

Et cette vie.

Pourquoi J'voudrais savoir pourquoi, pourquoi

Elle vient trop tôt la fin du bal

C'est les oiseaux, jamais les balles

Qu'on arrête en plein vol.

Comme ces disputes commencées le soir

Faute à la nuit, faute à l'alcool

Et dont il ne restera rien plus tard

Que quelques mégots sur le sol

Il aurait tant voulu frapper pourtant

Faute au couteau, faute à la peur

Il n'aura fait aucun combat au sang

Juste le temps d'un peu de sueur

Lui qui aurait voulu tout savoir

Il n'aura même pas pu tout voir

Lui qui avait l'amour au corps, au corps

Pour la seule qu'il aurait gardée

Il a rendu sa barque au port

Sans l'embrasser, sans la toucher

Juste y penser jusqu'à la mort

Refrain

Il écrivait comme on se sort d'un piège

Faute au soleil, faute aux tourments

Mais comme il prenait pour papier la neige

Ses idées fondaient au printemps

Et comme la neige recouvrait sa page Faute aux frimas, faute à l'hiver

Au lieu d'écrire il essayait, courage

D'attraper les flocons en l'air

Mais aujourd'hui il est trop tard

Il n'aura pas pris le départ

Et son souvenir ne sera

Que la chanson d'avant la lutte

De l'évadé qui n'aura pas Atteint son but.

Pourquoi J'voudrais savoir pourquoi, pourquoi

Elle vient trop tôt la fin du bal

C'est les oiseaux, jamais les balles

Qu'on arrête en plein vol.

" Vladimir Vysotsky - La Fin Du Bal

 

Je fuis à perdre haleine, à me rompre les veines,

Mais aujourd'hui encore, comme hier,

Je suis traqué, traqué,

Les chasseurs, joyeux, courent se mettre à l'affût.

Derrière les sapins,

les fusils entrent dans la danse,

Les chasseurs sont tapis dans l'ombre,

Les loups culbutent dans la neige,

Transformés en cibles vivantes.

C'est la chasse aux loups, c'est la chasse

Aux fauves gris, mâles et chiots,

Les rabatteurs crient et les chiens hurlent à en vomir,

Sang sur la neige et taches rouges des drapeaux.

Ils jouent un jeu de dupes avec les loups,

Les chasseurs, et leur main ne tremblera pas.

Ils ont cerné notre liberté de drapeaux,

Et maintenant, ils sont sûrs d'atteindre leur but.

Le loup ne peut pas rompre la tradition:

Nous, louveteaux, tout petits, chiots aveugles,

Avons sucé la louve, et avec son lait,

Ce tabou: ne dépasse pas les drapeaux.

C'est la chasse aux loups, c'est la chasse

Aux fauves gris, mâles et chiots,

Les rabatteurs crient et les chiens hurlent à en vomir,

Sang sur la neige et taches rouges des drapeaux.

Nos pattes et nos mâchoires sont rapides.

Pourquoi donc, ô chef, réponds-moi,

Fonçons-nous comme des damnés au-devant des fusils

Sans essayer de violer le tabou?

Le loup ne peut pas, ne doit pas agir autrement:

Voilà, l'heure est venue pour moi

Celui à qui je suis destiné

Sourit et épaule son fusil.

C'est la chasse aux loups, c'est la chasse

Aux fauves gris, mâles et chiots,

Les rabatteurs crient et les chiens hurlent à en vomir,

Sang sur la neige et taches rouges des drapeaux.

J'ai fait refus d'obéissance,

j'ai dépassé Les drapeaux, la soif de vivre a été plus forte que tout,

J'ai juste entendu, joyeux,

Les cris d'étonnement des hommes derrière moi.

Je fuis à perdre haleine, à me rompre les veines,

Mais aujourd'hui je ne suis pas comme hier,

Traqué, traqué,

Et les chasseurs sont restés les mains vides.

C'est la chasse aux loups, c'est la chasse

Aux fauves gris, mâles et chiots,

Les rabatteurs crient et les chiens hurlent à en vomir,

Sang sur la neige et taches rouges des drapeaux.

 

fragments de terre

fragments de mer

je trie mes vêtements d'hiver

 

et le sourire de cet arbre

au sommet de la montagne

 juste pour l'image

 

il va souvent de part le monde

de la mare au jardin

convertissant le temps en poèmes

et les poèmes en poussière

le vieux crapaud

 

mes mains lui ressemblent

mais en vain

sa sagesse me reste inaccessible

 

 

le monde provisoire

tremble

se déplace, migre, s’éteint

l'éternité est là pourtant

dans ces étoiles d'hiver

où nul n'accède

 

 

j'écoute la montagne

qu'ai je à craindre ?

elle retient  derrière la fenêtre

les limites du monde que je ne connais pas

 

demi-jour

ce ciel usé par les tempêtes

métamorphose mes doutes

conduit mon cœur vers un silence qui vient de la forêt.

 

je me rêve oiseau

sans connaître l'arbre sur lequel

je me pose

 

 remontant de la vallée

le vent de fin de journée

s'arrête devant ma porte

 

en tribut

je lui murmure

un poème de Wang Wei

 

en retour

à l'aube

les  sommets m'apporteront

leur odeur

 

nous sommes faits de tant de mystère

qu'ai je à regretter ?

il me suffit de planter quelques arbres de plus

en oubliant d'attendre

 

 

 

 

 

 

 

il va de ses tresses noires retenues par des rubans multicolores

de ses yeux plus sombres que les ténèbres

une étincelle de vie sortie des mers et des montagnes

transie de froid

l'enfant ne voit rien n'entend rien

elle ne respire que cette immensité qu'elle désire devant elle

laissant à son ombre blessée le soin d'effacer les folies meurtrières...

je la regarde jusqu'au bout du chemin

disparaître

engloutie par autant de bruit que de silence.

 

 

 

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extrait d'un article de Médiapart:

Aide aux migrants: jusqu'à 4 mois de prison ferme pour les «7 de Briançon»

« On ne va pas se laisser faire, on va faire appel », réagit auprès de Mediapart Benoît Ducos, un ancien pisteur-secouriste de 42 ans, parti en maraude tout l’hiver dans « sa » montagne pour éviter que des migrants, des femmes et des enfants, lancés depuis l’Italie, se perdent sur les sentiers enneigés avant d’arriver jusqu’au refuge de Briançon.

« L’enjeu de ce procès était de savoir si la justice venait confirmer l’engagement de l’État aux côtés des identitaires, contre les solidaires et contre les migrants, poursuit-il. On a la réponse. C’est un grave signal envoyé à la société française : le tribunal fait le choix de la mort. En ce moment, à Briançon, des gens continuent de franchir la montagne par des nuits très froides, à moins 15 degrés déjà. Dans le même temps, nos signalements récents au parquet pour dénoncer le comportement de certaines forces de l’ordre, des gens pris en chasse et mis en danger, sont balayés. » Sollicité par Mediapart, le procureur de la République, Raphaël Balland, n’a pas encore retourné nos appels.

chaos, comme toujours, tu es là, sans haine sans résistance,  sans peur, sans passion... Tu es là, normalement là, tout en désordre, et c'est ce que notre ignorance te reproche...  Tu vas tu viens, inaccessible aux humains... Sans médire, sans prédire tu n'as cure des agitations désordonnées qu'une société désespérée dispose provisoirement hors contrôle. Inconditionnel à l'ordre établi, tu négliges toute souveraineté.  Tu te tiens là entre chien et loup, au bord du monde, sans notion de temps, sans volonté d'espace. Tout bouge, dans ton immobilité fossile. Tu perds et prends vie avec raffinement. Rien ne t'affecte, tu es chaos et tu resteras chaos. La guerre t’indiffère, la paix te désintéresse. Tu es la naissance du monde et bien sûr tu en es sa fin. Qu'importe le changement à suivre, cette connaissance nous reste inaccessible... et c'est pourtant tout ton mystère qui guide notre unique raison de vivre ...

 

la lune en son croissant

décroît ce soir

en plein vent

 

 

19 millions de faisans et de perdrix sont élevés chaque année en France pour être lâchés pour la chasse, destinés à satisfaire les envies de tirs faciles.
Tantôt élevés en cage minuscule sur sol grillagé, tantôt en grande concentration dans des volières, tantôt dans le noir continu, tantôt dans la lumière continue, appareillés d’ustensiles parfois mutilants, sans parents pour les poussins, victimes de collisions et d’étouffements, confinés, stressés jusqu’à en mourir : ces millions d’animaux souffrent inévitablement. Si les tirs des fusils n’ont pas raison d’eux, c’est leur inadaptation à la vie sauvage qui entraînera leur mort. Une courte vie de souffrance, pour le seul loisir de la chasse.

https://www.aspas-nature.org/campagnes/petitions/stop-elevage-chasse/

 

 

 

les jours dévorent le temps, alors que tout semble s'organiser avec soin pour un avenir de plus en plus incertain

 

un sentiment étrange me serre le ventre

 

pourtant

 

de l'été

il  reste dans le jardin

toutes les graines promises

à l'éternité

 

 

entre automne et hiver

le petit atelier, lui même, 

se tient au calme

 

 

de l'Ouest

il me vient un vent

presque froid

d'un jour familier

 

 

tombant au sol

les pommes de pin

ont entrepris un long voyage

vers le futur

 

 

en nuit pleine

l'appel d'un renard

pas si loin du poulailler

 

 

C'est ici que  la Beauté du monde me tient en otage

C'est ici que l'effacement du monde relâche un peu sa tension

 

 

 

 

 

 

 

 

jours sans fin

s'isolent les uns des autres

sans direction

le coeur presque soulagé

 

il pleut

encore

il pleut

toujours

 

la montagne enseigne de nouvelles règles

les sources gonflent les rochers

les rochers deviennent torrents

 

d'une marche à l'autre

de l'escalier en pierre

de petites chutes d'eau

miniaturisent le monde

 

toutes ces nuances de gris

que rien n'arrête

 du ciel à la forêt

 

 

rien est rançonné

ces alternances de couleurs

séquestrent mon âme conquise

 

fuite d'eau

un seau de plus à vider

du coté du poêle

 

 

il me semble que même mes rêves prennent la couleur de la pluie

 

 

 

l'arbre s'empare de la lumière, la terre de ses ombres fertiles

le temps est un  caniveau perdu dans l'espace

l'espace une notion qui sombre en friche

 

le brouillard empoigne le maquis

personne n'y entre

personne n'en sort

 

simplifiez vous la vie en mode sans contact

et les fantômes se glisseront  dans vos têtes

chaque nuit dans la vallée

quand les lampadaires s'allument

les mystères se lèvent plus tôt qu’ailleurs,

volent  notre folie

l'abreuvent, l'assoiffent

la nourrissent, l'affament

 

 c'est tellement facile de dire n'importe quoi

 

une goutte de pluie c'est tellement puissant....