voilà encore une petite merveille, qui vous laisse sans voix ... une de ces splendeurs qui vous métamorphose

s'étirant sur le bitume chaud

une couleuvre

trop lente......

coup de frein

coup de volant

le serpent sauve sa peau

fin des amours

un petit tas de lucioles mortes

sur la table

au coeur des fleurs

festin hâtif

des faiseuses de miel

les pollens

s'envolent

au hasard

montagnes et mers

demeurent

vallée profonde, vallée lointaine sans issue... vallée taillée par l'érosion et les glaciers d'une autre époque...    il suffit d'étendre ses bras pour  en toucher les parois étroites.... Tournant et retournant à en avoir la nausée, nous grimpons vers le cul de sac, tout en cherchant un point de bivouac .

tant d'années et de saisons ont forcé les montagnes à se dresser en rempart vertigineux,  tant de pluie,  de neige, de vent et de froid, ont sculpté ces versants, tant de soleil, a arraché les séracs de ces hauteurs vertigineuses... que les parois de parts et d'autres de ce mince serpent de bitume, étranglent profondément la vallée... La forêt se rétrécit autour de nous. Je me sens oppressée. De village en village nous progressons vers ces dieux minéraux, ces sentinelles rigides qui ont su prendre sans ménagement, ce que les habitants de la montagne ont toujours refusé de leur donner... Dans les cimetières,  plusieurs générations d'alpinistes reposent, têtes tournées vers  la montagne...

Impasse !! ... se groupant en demi lune les sommets nous toisent de leurs  4000 m bien dressés. Ils  filtrent le passage des hommes les plus courageux ne laissant aucune alternative pour les autres...

après une nuit au bivouac difficile, nous empruntons au lever du jour un sentier escarpé, pour un sommet de moindre importance... La dénivélée n'est pourtant  pas négligeable et il faut s'accrocher au rocher... mais arrivés au sommet, l'impression de nous  rapprocher d'un sanctuaire immuable, nous donne la force d'ouvrir les yeux sur cette beauté glacée qui nous aveugle...

sur un éperon rocheux, on perçoit tout juste le refuge presque  inaccessible du versant sud de la Meije... il faut grimper pour aller passer la nuit dans ce nid d'aigle... c'est la condition nécessaire,  m'explique mon compagnon,  pour réussir  à gravir cette rebelle. Peu bavard et économisant son souflle il me raconte en traçant dans le ciel, le topo de l'ascension de la Meije, dont il se souvient du moindre détail...

dans le cimetière

quatre générations de guides

sous la pluie

resteras-tu près de moi

cette nuit

 petite myosotis

alors que les dernières semences, les derniers plans s'échangent sur les marchés et dans les quatre coins des montagnes... alors que les sourires s'imprègnent d'espérence et que la seule monnaie partagée se  conjugue à la saison suivante,  les robes longues et les cheveux tressés se retirent dans les forêts et dans les hauteurs... Sous les yourtes encore chauffées le temps reprend ses droits et s'adapte à un nouveau mode... Semi-nomade ? Qu'importe. L'envie de ne jamais s'arrêter est une pulsion séculaire qui ne peut se soumettre à des lois sédentaires... Nous ne pouvons résister à cet instinct... voilà trop longtemps que nous nous éteignons sans admettre cette évidence...

La montagne est mon refuge, la mer mon errance, la plaine, mon temps de repos entre les deux....

Semer, ce que mon sac contient sans me retourner ... laisser  faire la terre... lui faire confiance en regardant le ciel... et ne jamais rien attendre... vent et pluie viendront mélanger ce qu'il se doit...

le sentier vers le sommet

se creuse

manquant de terre

la forêt s'enracine

sur le roc

courant dans la forêt

de plus en plus

sombre

tranquillement

le temps crée

mille et une choses

ronde comme la terre 

une ruche tronc

dans un coin du jardin

la vie sauvage

continue

chère V....,

je t'écris ces quelques mots en souvenir de ces belles balades ornithologiques que nous avions partagées dans les étangs et les marais... Cette année les oiseaux se font rares et difficiles à observer, mais nous avions eu de belles surprises, dont une inattendue... la petite pie grièche à tête rousse... Je l'ai peinte en pensant à toi, à nos soirées dans la roulotte, à nos bavardages parfois insolites... à nos rires de fin de journée où les corps et les esprits fatigués se relâchent, après quelques bières innocentes...

plaisir à deux... plaisir autour d'une découverte... plaisir de donner et de recevoir... ta connaissance des oiseaux étaient telle, que j'avais l'impression de ne pas t'apprendre grand chose... et nous marchions silencieuses dans ces marais, où seule la parole des oiseaux était à entendre...

je suis retournée sur les étangs où nous avions vu l'étourneau unicolore... et bien cachés sur quelques îlots éloignés, j'ai pu enfin admirer les sternes caugek, caspiennes, naines, pierregarin, et hansel qui nichaient par centaines... les railleurs aussi, mélangés à cette euphorie printanière, dressaient leurs cous rosés, exposant ainsi leur audace reproductive...

mais tu reviendras,  et je t'emmènerai encore une fois dans ces lieux uniques, où l'esprit humain abandonne toute résistance...

j'espère que ces quelques mots et cette peinture te rappelleront ces instants de simplicité échangés avec les oiseaux et tout ce qui les entoure.

avec beaucoup de tendresse

anna

En 1974, au cœur de la révolution culturelle chinoise, un garçon de 11 ans observe le monde des adultes et n’y comprend pas grand-chose. La rencontre avec un meurtrier en fuite le pousse au secret et au mensonge. Cette confrontation signera la perte de son innocence.

Wang Xiaoshuai, signe là une oeuvre d'une très grande sensibilité. Prises de vue, paysages, poésie s'allient avec générosité et subtilité, permettant à un thème  aussi délicat que celui de la révolution chinoise, d'être perçu non sans être dénué de la réalité dramatique de l'époque, mais avec les soucis ordinaires des enfants et des adultes soumis à un tel diktat...

de toute beauté ...

je reste assise là, immobile,  pendant que les minutes négocient leur temps en heures... mon coeur semble arrêté... mon souffle sans volume...  trop de tristesse ce soir... trop de désespoir... j'ai l'impression que tout s'effondre... Le vent fait trembler la porte... elle reste fermée comme mon esprit...  J'ai l'impression de vivre un choc, quelque chose qui bloque mes muscles et ma pensée... Pourtant rien ne bouge autour de moi, à part le vent qui souffle dehors en tempête... Le choc vient de l'intérieur, de là où il est difficile de réagir. Je comprends ce qui m'arrive, mais je ne peux rien faire... Je regarde les nuages noirs traversés la fenêtre... Il ne pleut toujours pas et les rivières sont dangereusement basses... il ne pleut toujours pas, et les oiseaux meurent sur les rivages... il ne pleut toujours pas et les arbres cherchent l'eau à tâtons dans la terre et dans le ciel, il ne pleut toujours pas et  mes yeux restent secs... ce soir, je suis triste sourde et aveugle... ce soir,  je suis le monde devenu triste sourd et aveugle... 

ne possédant rien ce soir

plus même le coeur léger

de Issa

Fukushima !

le tricycle

du petit frère

Kore-Eda, cinéaste précieux, n’a quasiment nul autre pareil pour saisir la vie en mouvement, tout au moins avec cette délicatesse là. «I wish» est, en effet, une caresse sur la joue, rassurante, apaisante, qui fleure bon la douce mélancolie comme (presque) seul le cinéma asiatique peut nous en procurer. Sans morale, plein de tendresse, moelleux comme un karukan, innocent comme un dessin à la gouache. Un film coup de cœur, enjoué et réjouissant. Une merveille !!!

 jour de tempête

la terre parle aux oiseaux

c'est le temps des oiseaux

devant la roulotte immobile

le vent

toujours le vent

par la vitre cassée

sur son bois flottant

l'ombre de la tortue

marque  le temps

c'est le temps des oiseaux

à travers les roseaux

...

à propos des oiseaux

je regarde les arbres

les fleurs et les insectes

 près de la yourte

une ou deux ruches peut-être

pour entendre la forêt

au fait !

même

les papillons jouent à cache cache

ce monde imparfait

mais pourtant recouvert

de cerisiers en fleur

état de guerre

dans le jardin

des tranchées pour les patates

les ronciers pour les oiseaux

gagnent sur le labour

prenant compte

du monde qui m'entoure

je souris en semant

 fleurs de fraisier

le goût sans le fruit

dans la bouche

au bout du jardin

les railleries du blaireau

je tente le dialogue

26 avril puis premier mai 1986... c'est le printemps, le petit monde rural s'affaire et se prélasse dans la douceur des jours heureux.. Tout revit, la nature généreuse dispense sa beauté sans retenue, et personne ne sait que cela ne sera que de courte durée...

26 avril  1986;  l'accident arrive, avec ses sommes d'injustices, de crimes et de mensonges... mensonges qui traverseront le monde sans aucun scrupule, sans aucun remords ...

l'arrogance doublée d'un désir de pouvoir est criminelle... et récurrente...

je me souviens... de ce premier mai 1986, il faisait beau... nous avions dressé la table dehors et nous partagions ce premier repas de printemps avec les toutes premières feuilles de châtaignier enfin décidées à éclore... Les enfants jouaient sous les arbres... et je tenais mon quatrième enfant, un  bébé de 6 mois dans les bras... Nous étions loin de cette Ukraine qui sombrait inconsciemment dans ce cauchemar  indicible... mais de plus en plus proches de ce nuage mortifère, qui tranquillement explosait les frontières

je me souviens de cette peur indéfinissable et impalpable qui a suivi cette catastrophe...

je me souviens quelques années plus tard... avoir partagé avec  une petite dizaine d'enfants contaminés un atelier de land art en montagne... J'entends encore leur rires et leurs angoisses, leurs cris, et leurs étonnements... je les vois toujours  barbouillés de pigments... éternels dans leur conscience...

transparente

sans goût sans odeur sans bruit

juste radioactive

on oublie en se souvenant...

au bout de mon doigt

loin loin loin

une sterne caspienne

là où décollent les avions

des outardes canepetières

à côté de mes pinceaux

la pierre à encre

  fendue

fleurs de cerisiers

de pêches et de pruniers

sans jamais flétrir -

des fleurs sans arbres

entourent mon bol

renversant le thé

sur des algues mortes