Troisième mois de l'année déjà. Vieillir apporte plein de douceur et de rondeur. Les révoltes intérieures font place à des incertitudes détachées. Les questions s'égarent dans le vide, alors que le monde du vivant prend un sens spirituel tout en évitant le pire. Les dogmes impériaux, quels qu'ils soient ne sont plus une menace. Libertaire jusqu'au bout de mon ombre, je regarde  les saisons traverser mon temps avec sérénité.

Chaque coup de bêche est un hymne à la vie qui bouge sous terre. Un univers  grouillant de surprises se faufile entre les dents de l'outil. C'est  la manière qu'a le jardin de me conter ce que le monde abrite entre les graines en "germence"et les vers de terre qu'il nourrit. Il faut retourner la terre, et y déposer  les pommes de terre en fil indienne. Pour connaître ses besoins je la goûte et découvre ses souhaits. La nourrir demande au printemps une attention toute particulière et beaucoup d'amour. Je dois l'aider à trouver ce dont elle a besoin pour que je puisse à la saison venue partager avec elle les récoltes.

le soleil incline sa force sur la métamorphose de mon existence. La fatigue impose un peu trop souvent ses règles et me terrasse à l'instant même où je souhaiterais qu'elle m'oublie. Je n'ai d'autre choix que de prendre cet état comme une déclinaison incontournable de mes efforts. Elle n'est pas forcément mon ennemie, mais ne tient pas toujours compte de mes urgences et me laisse parfois en plan dans mon travail.

Les bourgeons des arbres se gonflent de fierté, tout en réveillant fermement la forêt encore engourdie. Je pense à mon autrefois avec bonheur... Les atermoiements du monde m’effraient pourtant. Ils basculent vers un obscurantisme où la valeur des mots se perd dans l'ignorance. Écrire devient de plus en plus difficile. L'écoute égare sa disponibilité,  la poésie sa dignité.