ciel de neige dans une forêt aux contrastes accentués par les soixante centimètres de blanc qui l'enveloppent... j'ai l'impression de marcher dans une estampe de maître fraîchement terminée. Peinture de saison, l'artiste n'a pas oublié d’effacer son emprunte.  Il n'y a  pas de vent pas de bruit... le silence est tellement intense que je perçois mes pensées comme un chuintement intérieur... Le crissement des raquettes s'enfonçant dans la neige se conjugue avec celui plus profond de mon compagnon de marche. Tantôt loin, tantôt près l'un de l'autre, les bruits de nos pas s'accordent avec la fatigue qui s'accentue dans la montée... Les pensées houleuses du départ se sont dissipées dans ce monochrome glacé. Tête vide, je continue à marcher dans les pas de mon compagnon.  Le brouillard cristallise l'eau autour de nos cheveux, la tresse qui sort de ma capuche se garnit de glace...  il n'y a pas de vent... les  traces de toute vie semblent avoir été absorbées par la neige et les nuages... Pourtant quelque part, sous les couches qui s'accumulent, se préservent celles que je devine plus sauvages, plus rebelles,  plus secrètes... Dans les arbres, dans le ciel, dans la neige encore poudreuse je soupçonne leurs présences passives...

 rumeur de neige dans le sous bois...

les arbres gardent une couleur d'encre