... je le vois, je le regarde, je l'observe, je le touche...  je sens sa chaleur, sa froideur, sa rusticité ostentatoire... Depuis quand veille t-il sur moi et m'éveille t-il un intérêt quasi monacal ? Dans sa solennelle présence, le mur recueille sans méfiance toutes les fréquences, qui le traversent... Vieux, sans âge, puisque je ne lui en connais pas, il  se tient là depuis si longtemps, qu'il ne sait plus qui l'a bâti... Ouvrant la porte de la cuisine, un courant d'air décroche une vieille carte postale. Son empreinte dévoile la profondeur d'un ocre qui n'a pas vu de soleil depuis de nombreuses années. Sur ce torchis vernaculaire, court, et se rencontre une gamme inouïe de nuance... À la lumière changeante  de la journée, il convertit les couleurs en force et expose de nouvelles eurythmies... pour quelques variations...
Ses renfoncements, ses irrégularités appellent l'ombre des imperfections et renvoient la lumière des ondes pénétrantes. Prisonniers du mur, les infrarouges attendent la nuit pour se travestir en halo électrique...  Entre les louches et les cuillères en bois accrochées au mur, une araignée a élu domicile. Sa toile immense voile le destin de l'oblique rayon courant insousciant sur le jaune un peu fatigué de la cloison... et je suis en face, tenant mon pinceau imprégné de noir... au dessus du washi blanc... cherchant cet éclat éblouissant, cet impénétrable wabi sabi qui me donneront toutes les nuances, toutes les émotions du vieux mur assagi, pour guider ma main suspendue...

emportant les couleurs de la carte postale
un malheureux
courant d'air