accroché aux perches de la yourte

le hamac balance

son bébé endormi

 

 

 

assise contre le mur chaud

le vent tourne

les pages de mon livre

 

 

 

coin de la pièce

mon  sac à dos

plein

 

 

parapluie ouvert

sous les grosses gouttes de pluie

 

 

la pluie

efface les odeurs

de la terre

 

 

trop tard !!!

le blé se couche

sous l'averse

 

 

dans mon carnet de haïku

quelques mots

en japonais

 

 

 

 

deux lucanes

traversent la route

........................!

 

 

 

pompons

jaune-orange sombre

fleurs de carthame

 

 

 

silence radio sur le blog

les bruits du japon

viendront en septembre

 

 

 

 

 

 

4 heures et demi du mat.

interminables

les tournants qui mènent  au Causse

 

 

 

 nocturne-

sous les chênes verts

la  yourte brille  comme un lampion

 

 

 

la chouette se tait

de longs gémissements

traversent le feutre de la yourte

 

 

 

elle me sert la main...

le jour se lève

nuageux

 

 

le son monocorde d'un pinson

 

 

 

une heure

deux, trois puis quatre

elle se bat avec courage

 

on ferme la yourte -

comme un second ventre

toute la chaleur pour le nouveau-né

 

 

 

dans la pénombre

l'enfant naît

avec le chant des cigales

 

 

 

dernier battement du cordon

un coup de ciseau

sépare la mère de l'enfant

 

 

 

les regards se croisent sans bruit

 

dehors

la montagne reprend

son souffle

 

 

 

 

 

 

 

 la mémoire est un chant, si celui ci n'est plus pratiqué la mémoire s'éteint... Tradition orale depuis la nuit des temps, chaque vibration de ce chant capte une histoire de vent, d'immensité, de chevaux et de turbulence... tout se réunit dans la beauté diphonique des voix qui tremblent dans la steppe... Pourtant sur la frontière des deux Mongolies, la mémoire s'effrite dans le ciel infiniment bleu... Les voix oublient leur magie parce que l'histoire n'est plus comprise n'est plus entendue...  Urna Chahar Tugchi chanteuse et ambassadrice de la Mongolie intérieure tente de retrouver quelques fragments de ce chant. Elle s'enfonce au Nord de la Mongolie extérieure, chez ses cousins indépendants, pour rassembler ces bouts d'histoire qui façonneront pendant un temps encore le sourire de ce peuple courageux...

 

 

 

mes pieds foulent les terres du Haut Languedoc... Dans le silence du soir qui tombe, nous parcourons les derniers kilomètres de piste qui nous mènent à ce lac caché entre les résineux et les hêtres quelques fois centenaires...  les sureaux sont encore en fleurs... au bord du lac, l'été a pris du retard... un circaète plane lentement au dessus des tourbières, tirant les dernières lueurs du jour vers les profondeurs de la nuit ... Entre chien et loup , les animaux descendent boire dans l'eau tranquille du lac... un chevreuil passe à quelques mètres de moi... nous nous regardons sans bouger, puis il continue son chemin sans crainte...  au loin, le chant de quelques nocturnes viennent ricocher sur le lac en dormance...  le silence ne s'impose pas... il se glisse discrètement dans nos coeurs et dans nos têtes... Derrière les genêts un pré plein de fleurs nous offre sa douceur pour la nuit... et nous l'acceptons avec moult remerciements...

 

Nuit étoilée, sans mouvement... ciel et terre ont décidé de ne rien manifester... au lever du jour, le même accueil nous attend... les oiseaux montent le ton sans urgence... Ici, tout paraît éternel ...

 

plus  haut dans la montagne les mouflons, se cachent dans les rochers... nous les retrouverons au couchant et les observerons à notre tour perchés sur les rochers...

 

pendant que le monde évolue dans son horreur, que Fukushima tremble sous la menace, que Los Alamos encerclé par un incendie non  maîtrisé, tente d'évacuer la totalité de  ses déchets radioactifs qui stagnent hors zone de sécurité...

 

que la centrale nucléaire  de Fort Calhoun se trouve inondée par les crues du Missouri .. .http://videos.next-up.org/EhsTvNews/Fort_Calhoun_Excerpts_From_CNN_Report/29_06_2011.html... et que les médias se taisent scandaleusement... je foule les herbes et les cailloux de  cette terre haute qui semble sommeiller hors temps... et pourtant sous mes pieds, je sens sa force... je sens son désespoir et sa rage... je sens ses larmes... Ma main caresse les arbres, le vent passe furtivement dans les grands feuillages... il traduit leurs émotions... la parole des arbres ne trompe personne... même si on ne les entend pas, ils chuchotent entre eux... et palabrent comme des sages...

 

rien ni personne ne pourra plus jamais me faire revenir en arrière... mes pas me portent dignement vers une autre dimension...

 

chez moi... un billet d'avion m'attend... à destination de ce pays sauvage où vivent les grues Tancho... ce pays qui touche du bout de ses terres, l'île de Sakhaline... ce pays dont je rêve depuis si longtemps... ce pays  qui souffre dans son centre, depuis le 11 mars...

j'attends Hokkaïdo, pendant que Hokkaïdo m'ignore...

mais j'espère laisser dans mon sillage quelques écrits des splendeurs qu'il voudra bien m'offrir...

Sans itinéraire et sans but... partir camper dans  la quatrième île du Japon, parcourir les montagnes, les volcans, les vallées, les torrents, à la recherche de son âme, de son centre, éveille tous mes sens.....  De son nom, cette île évoque "la voie de la mer du nord"...M'accordera t-elle un peu de son mystère... ???

 

 

pas à pas

je m'éloigne

de moi-même

 

 

hautes terres

dans les tourbières

les grenouilles festoient

 

 

légers comme l'air

les roitelets se balancent

au bout des sapins

 

 

 

dans mon sac

le parfum des fleurs de sureaux

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