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dialogue avec la montagne

je suis restée là... assise... sur ce versant de montagne, face à la mer... Trait d'horizon à peine perceptible, tant la distance me séparait d'elle, elle prenait avec le jour qui s'étirait, une teinte foncée soutenue presque menaçante... Au large les...

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de l'autre côté...

au bout du pinceau le silence

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en attendant ...novembre

odeur de laine mouillée sur le fil à linge l'hiver se répète il pleut des montagnes lentement vers la plaine sur chaque nuage flotte un nénuphar cours d'eau tout de calme dans les marais

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de octobre à novembre ... des bouts de rien du tout

premiers flocons entre les feuilles rouges des hêtres les gouttières se remplissent de feuilles mortes aucun bruit les pas heurtent les pierres du chemin village de montagne l'eau du torrent traverse le lavoir lavoir où sont -elles ces femmes aux mains...

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automne-hiver

sur la table les laines multicolores pour un petit bonnet d'enfant des mocassins tout petits pour l'hiver son enfant dans le dos elle avance lumineuse tranquille le vent dans les arbres tranquilles le bois crépite maille après maille sous la lampe de...

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bleu indigo

regardant la montagne les incertitudes de la plaine derrière moi les vallées se resserrent sombres et froides au dessus le ciel change bleu indigo les ronces perdent leurs feuilles les épines durcissent quelques gouttes de sang empilé en tas l'odeur acide...

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survie...

le vent tourne les feuilles une à une reviennent au pied de l'arbre

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l'inutile

je peindrai jusqu'à la page blanche, et je détruirai mon travail. J'écrirai jusqu'à ce que les mots deviennent inutiles.... et je brûlerai mes carnets... Mes pinceaux posés sur leur potence s'égouttent sur la table... La peinture sèche... Les couleurs...

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derrière la vitre

sur la buée de la fenêtre je dessine la forêt absente les mélèzes s'écoulent sur la vitre embuée le contour de sa bouche chaude sur le carreau glacé la buée déforme les toits des maisons condensation à la fenêtre la lune tremble

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en dormance...

ils dorment nus jusqu'au printemps le rouge du sorbier des oiseleurs sur la première neige les traces fondent avec la neige tout là-haut les arbres se taisent fruit d'hiver le soleil pend mollement aux branches

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