heures douces avant la pluie

les pommes de pins se referment

fraîcheur du soir

mes vieux os cherchent refuge

où puis-je aller ?

rien a changé

le monde se meurt... depuis si longtemps

je marche au bord du chemin

les arbres s'élèvent fragiles entre les cailloux

où s'enfuit-elle l'eau qui coule devant moi sans fin ?

où souffle t-il le vent qui me pousse  sans frein ?

la montagne s'alourdit

tant de mélèzes embrasent

jour après jour

ses flancs

de gros nuages s'agrippent à mes cheveux

et du jardin la dernière récolte de saison pend le long du mur

le chien de la maison a perdu la vue...

 silence

j'entends les lamentations des étoiles

jour et nuit se croisent

quelque part

au dessus des colchiques

mourant lentement

au pied du vieux cèdre

un bouleau privé d'immensité