c'est mon âme qu'ils ont prise

mon cœur traîne sur un lit défait

et je ne dors toujours pas...

dépression alternative

les vertébrés disparaissent

la montagne reprend ses couleurs pour l'hiver

la forêt ses mouvements secrets....

comme des notes frappées avec rage

la pluie contre les carreaux embués...

la vallée s'agite sous la brume...

par delà l'agonie des étendues insoumises

la perte de mon peuple sans étoiles, sans nuages

encore une bûche dans le poêle

et l'odeur puissante du chien trempé près du feu...

sur le lit défait traîne mon cœur errant

et je ne dors toujours pas

20 août 2018, la chaleur referme la forêt et le jardin. Toutes deux  résistent péniblement à cette torpeur menaçante. Assise devant la table de travail, mes pensées s'allongent indéfiniment vers l'absurde. Ici, même le silence est au ralenti. Seul le vol d'un papillon en fin de vie agite l'espace immobile. Devant ma porte, les trois poules plutôt vagabondes de la maison tentent une conversation hasardeuse, mais je ne trouve aucune réponse à leurs questions. le papillon, un tabac d'Espagne, se pose soudain sur mon écran. Le chien nordique transpire bruyamment. De longues traînées de salive témoignent de  sa souffrance à supporter ces étés sans fin. Nous sommes tous deux originaires de pays froids, migrants sans frontière, sans confins, sans contrôle.

J'attends la nuit... Le chant des étoiles que la brise nocturne et les grillons d'été colportent avec un étrange mystère, nuance mes inquiétudes. Profonde et infinie, elle éveille une fascination débordante pour les constellations, les galaxies, les trous noirs et tout ce dont nous ignorons encore de notre univers... quelques quatre vingt quinze pour cent de ténèbres.

La nuit ne dispose d'aucune solution aux défaillances de notre planète, aucun entracte, à la dégénérescence de nos actes, aucune alternance à notre barbarie.

Reviennent soudain, comme un rappel à l'essentiel, ces ailes de papillon battant l'air contre la vitre, sans que rien ne change....

nuit de pluie

le jour hisse encore ses voiles

trempées

Il circule dans l'air un frisson d'ailes et de feuilles que le gris du ciel  invite à suspendre. Ailleurs, de minuscules petits pas, piétinent le monde  sous les feuilles en vrac du dernier automne. Au vieux monde renaît un autre monde, plus vieux, plus usé, plus ruiné. C'est la loi du marché, la mutation des hommes requins, la mort du léviathan. Le tribu promet d'être lourd. Qu'importe le poids, pour les derniers indiens l'agonie frise le soulagement.

Le jour s'étire nerveusement vers la nuit, laissant au clair de lune, le soin de dissimuler l'imperfection humaine. Vingt quatre heures, par vingt quatre heures et pas une de plus pour rattraper les erreurs, le monde se rétrécie dans son ignorance. Cette  gangrène pandémique  ronge les esprits et les corps jusqu'au spectre des cimetières. 

Je regarde les étoiles, sans larmes sans sourire, un peu de poussière voile la pureté de la nuit...

Une araignée se balance entre Jupiter et Spica. L'Univers s'enveloppe ce soir d'un fil de soie pour une nuit sans  fête où je reste seule devant cet exploit...

le silence

même au bout de la nuit

n'existe pas

Il arrive parfois qu'au delà des rêves, naissent des instants  consacrés. Ces micro événements, semblent ponctionner dans nos mémoires tout ce dont ils ont besoin pour nous désorienter. On oublie ce qu'on est et qui on est. On change de genre et d'espèce, on change de doute et d'attente, on perd le sens circulatoire de nos pensées. On devient arbre, montagne, forêt, océan, rivière. On vole, rampe, nage, mord, pique. On meurt et on renaît. L'enfer devient un paradis et le paradis, un décor de cinéma. On ne sait pas si le réveil sera salutaire ou toxique, alors on ergote sur les conditions de passage...

Chaque jour je contemple les herbes pousser, j'entends les fleurs s'ouvrir, les arbres grandir... Chaque jour, je me dis qu'il n'y a rien de plus beau que l'état sauvage des choses, il n'y a rien de plus puissant que cette volonté de vivre et de survivre qui préoccupe toutes espèces confondues à l'heure du désastre...  J'attends sans bruit, que la nuit prenne le relève de cette tâche ultime qui consiste à récupérer  nos fragments de  souffle entre les étoiles. Chaque nuit je regarde l'Univers à travers le tonoo de la yourte en prenant conscience que notre monde ne résistera plus longtemps aux tourments qui le harcèlent, mais qu'à l'échelle de l'Univers, cela n'a finalement aucune importance ...

le jardin s'ouvre cette nuit

 comme chaque nuit

à la nuit ....

ce soir j'adopte les mirages du vent

contemplant la première étoile levée, je souffle les pousses de sapin gelées, quelques centimètres  de neige  dans le fossé.

le vent falsifie toutes les questions... troquant sans conviction toutes réponses illusoires

je perds le Nord

et mes pas s'affaiblissent sur le chemin sans voie.

aux poussières de la terre j'offre mes plus belles folies

aux eaux des rivières j'abandonne mes illusions dépouillées

aux vents et aux saisons mon âme trop farouche

il ne me reste plus pour vivre, que ce battement de cœur obstinément chronique

et la constance intraitable du temps

ce soir le vent possède la force des titans sans tyrannie...

il efface le chagrin des couleurs

et alloue à la lumière éveillée un instant de divinité 

faut-il attendre

le printemps

dans une tasse de thé ?

imposture sur le trottoir

ça dégouline sur la chaussée

ça obstrue  les égouts

intelligence corrompue

nos cerveaux décharnés

s'entassent dans un service ambulatoire

un peu de neige sur la montagne

le temps se refroidit

il tousse il crache

des morceaux de glace

des lames de gel

la guerre est là

partout

sans raison

elle ne dit rien mais ronge nos âmes

elle nous ignore et  nous obsède

et toi ?

quel est ton nom ?

oui toi, qui me regarde de tes yeux noirs sans frontière

tu ne sais plus, tu es perdu ...

le trottoir absout  tes croyances

ton corps possède

les cris les pleurs

et les ressacs de la mer...

ton coeur est presque froid

de mes montagnes

la nuit

je l'entends

avec le vent du nord

dans mon sommeil

 mes rêves grelottent

sans abri

Sentinelles engourdies, les sommets qui me regardent ce soir sont couverts de neige... Ils veillent tels de vieux sages sur un monde qui s'efface derrière les nuages, derrière l'inconstance des arbres qui les esquissent.  Mon cœur les contemple, mes yeux les dévisagent, mon esprit les envisage... Quelques flocons inexpérimentés s'enhardissent vers des hauteurs plus modestes. Se  mélangeant à la pluie, ils s'alourdissent, perdant leur légèreté au profit de leur transparence. 

Ils disparaissent entre brume et montagne, laissant dans mon esprit le souvenir de leur destin.

Il y a de l'irrationnel  dans l'air.  Le futur  provoque le passé, le passé résiste au présent. Montagnes et forêts ont perdu la notion d'existence en même temps que la notion de sursis. Les dieux qui les habitent n'ont aucune exigence. Ils ont tout leur temps... tout le plein du destin crayonné.

Wabi et Sabi

je n’oublierai pas

les splendeurs de ce monde

Le vent s'est enfin calmé. La yourte se met lentement au repos... et je retrouve le mien ce soir à l'écoute de la  forêt devenue silencieuse. La chouette réinterprète ses chants d'hiver, laissant parfois au renard un peu de place à son appel perçant. L'agitation  peu durer de longues minutes où chacun semble ignorer l'autre n'ayant pour autre souci que celui de se faire entendre par son congénère.

Une fatigue vieille de quelques jours enlise mes pensées. Le vent a déchargé sa puissance pendant trois nuits sans aucune pitié pour ce qu'il secouait, pliait, arrachait sur son passage. Des pointes de cent vingt kilomètres heures prenaient en otage tout ce qui avait trouvé refuge en urgence, ne négociant tel un tyran aucune alternative.

C'est ainsi que le vieux cèdre penché, après quinze longues années de résistance, s'est couché sans bruit sur la terre froide de l'hiver.

Depuis, ses racines se dressent vers le ciel tels des spectres solitaires rompus au silence...

me laissant  triste et orpheline....

une prière sans mots accompagne la dernière caresse émouvante que je lui dois.

Demain il me faudra le débiter.

Ce grand sage, veillant sur la maison, les oiseaux, les écureuils et les tout jeunes érables plantés sous son ombrage,  s'en est allé sur la pointe des pieds, emmenant avec lui les mystères de son existence.

Sa dignité, laissera à  la forêt en deuil,  une impression d'impermanence, un désir d'éternité.

par le vent

le vieux cèdre s'est incliné

immortel

sans beauté

la neige

devient juste embarrassante

bois  de chauffage

la tronçonneuse

rompt mon dos

combien d'années encore

la montagne vieillit

sans que je m'en aperçoive

le temps reprend au temps

le rien, le vide, le néant

c'est le vent

sans cesse

qui retient mon sommeil

tout ouvert

le petit atelier de peinture

consulte la vallée

les oiseaux  traversent le chantier

sans intérêt

pour le parquet que nous clouons

un vent glacial

descend des montagnes

brûlant mes doigts gelés

carnet de poésie fermé

les mots s'installent

dans la forêt, dans le jardin

chaque goutte de pluie

rend à la terre

ce qui lui appartient